I'm yours • Victoire Molly Weasley

Mon nom est Victoire, Molly Weasley. Ma vie n'est pas le conte de fée qu'elle aurait du être, ni celle à laquelle je me préparais. Mais c'est cependant la mienne, et elle mérite d'être narrée à qui voudra l'entendre.

Mon histoire commence le jour où j'ai commencé à vivre. J'ai peu de souvenirs datant d'avant cette fameuse journée. Cette période me semble floue quand j'y repense, comme si je l'avais vécu à travers les yeux de quelqu'un d'autre, ou comme dans un rêve. Mais mon premier souvenir net, celui dont je me souviendrai toujours, remonte à mes cinq ans. À l'époque, je passais encore mes journées à vagabonder dans les jardins autour de la propriété, ou à rêvasser dans ma chambre. Mes parents n'étaient pas là. Ils n'étaient jamais là.

Percy Weasley était un homme aux multiples facettes. Il pouvait se montrer tantôt dur et sévère, sec et cassant, envers qui l'importunait ; tantôt doux et prévenant, comme un parfait gentleman. Face à la plupart des gens, il affichait en permanence une mine sérieuse, et semblait soucieux et réfléchi dans les moments les plus légers. On voyait en lui un diplomate accompli, un modérateur d'exception – mais s'il pardonnait les erreurs, il n'oubliait jamais. Car Mr Weasley était avant toute chose un homme d'honneur.

Olga Weasley était bien moins stricte, mais à sa façon, plus effrayante. Son sourire, son regard étaient les plus chaleureux du monde. À elle également, le cœur importait, ainsi que la noblesse, mais la quête qu'elle menait avec acharnement était d'abord celle du bonheur. C'était une femme vive et passionnée, toujours charmante en public, heureuse et souriante. Parfois, il lui arrivait d'entrer dans de noires colères et dans ces instants, on aurait dit que la maison elle-même tremblait d'être détruite sous le coup de sa fureur.

En y songeant, l'un et l'autre se ressemblaient beaucoup, bien qu'on les opposât généralement, en s'appuyant sur la frivolité apparente de Madame et la visible gravité de Monsieur. C'est qu'ils avaient choisi l'un comme l'autre de n'afficher qu'une partie différente de leur personnalité, et que ceux qui parlaient ainsi les connaissaient en vérité très mal. C'étaient des gens très complets, mais pas dans le sens où l'on aurait pu l'entendre.

Monsieur et Madame – c'est ainsi que les appelait tout le monde ici, moi excepté – étaient tous deux ce que l'on appelle des « sang-purs.» Loin de nous entraver, dans un monde où les gènes sorciers ne cessaient de se répandre et le sang pur de se disperser.
Nous étions des parvenus, les gens moyens à la sauce sorcière, des gens qui avaient réussi dans leur vie non pas grâce au travail de leurs ancêtres mais par celui de leurs seules mains. Ma mère se servait de ses atouts Roumains, usant et abusant de ses charmes pour rallier à sa cause les plus obtus ; mon père, non moins charismatique bien que plus discret, fréquentait les mages les plus hauts placés et s'assurait leur soutien.

Mon père était secrétire au ministère. Il représentait un importante société sorcière (ce que les Moldus qualifiaient d'entreprise) responsable du commerce mondial de la plupart des produits et substances magiques, dangereux, rares ou précieux, utilisés en potions ou pour des sortilèges complexes. Œufs de dragons, carapaces de crabe de feu, crins de licorne, venin d'Acromentula, cornes d'Éruptif, plumes de Phœnix, toutes ces marchandises difficiles à obtenir passaient par la Barrow Company. Tous les matins, il se levait à cinq heures trente précises, de façon à n'être jamais en retard à son bureau ; à cinq heures trente-trois, il prenait le café noir, sans sucre ni lait, que lui avait préparé notre Elfe de Maison, Kutya. Juste pour aller servir un autre homme. Mr Barrow.

Ma mère sortait du lit après l'aube, certes, mais guère plus tard que son époux. À six heures, elle était debout, fraîche et pétillante, et revêtait hâtivement sa tenue de sorcière à la dernière mode. Quelle couleur choisir aujourd'hui ? Du bleu, pour avantager ses yeux azurés ? Ou bien du noir, qui accentuerait la pâleur de son teint et l'or de ses cheveux ? Une fois son choix fait, elle prenait une douche rapide et, de temps en temps, fardait son joli minois. Elle devait toujours apparaître sous son meilleur jour, son métier le lui imposait – peut-être pas autant que sa vanité il est vrai. Originaire de Bulgarie, ma mère était une fine politicienne qui travaillait au Département de la Coopération magique internationale à maintenir et à approfondir les relations entre les Ministères de la Magie des différents pays du monde.

Ce matin-là, donc, démarra comme tous les autres matins depuis des années. Je m'étais levée à sept heure trente, comme tous les matins, pour saluer mes parents avant qu'ils ne partent pour leur travail. Avant de me quitter, ma mère déposa un léger baiser sur mes cheveux déjà très longs pour mon âge.

– Passe une bonne journée, ma chérie, me sembla-t-il l'entendre murmurer.

J'ignore si, à l'époque, je croyais encore à la sincérité de sa douceur, ou si je m'étais déjà résolue à ne plus souffrir de ces gestes à la tendresse mécanique. Quoi qu’il en soit, mes parents m'abandonnèrent à ma nourrice.

C'était une froide journée d'avril, un jeudi. Je me rappellerai toujours de cette journée : comme le vent soufflait dans les bois autour de la villa ; comme les nuages s'amoncelaient au-dessus de ma tête, comme je les regardais avancer lentement, se fondre les uns dans les autres puis se dissoudre en un étrange ballet de blancs, de gris et de bleus, toujours à ce même rythme lent et régulier. Et la balançoire vide à côté de moi se balançait seule dans la tourmente, tout comme les arbres gémissants, et elle chuchotait de sa voix grinçante. Et Natália chantait pour son fils une comptine d'antan, qui parlait de brume et de fées, une complainte de sorcière. Tout était calme, tout était bien.

Caleb se mit à pleurer. Caleb était le fils de ma nourrice. Natália le prit dans ses bras, et commença à le bercer, tendrement, comme ma mère le faisait au début. Les cris du bébé se calmèrent tandis qu'elle lui chuchotait des mots de réconfort, des mots doux, des mots de maman. Je la regardais et je frissonnais, sans savoir pourquoi.

– Tu as froid ? demanda ma nourrice à peine cette pensée se fût-elle formée dans mon esprit.

Me voyant trembler, elle n'attendit pas la réponse et reposa Caleb dans son “landau d'extérieur”, comme l'appelait ma mère, dans l'intention d'aller me chercher un pull. Je restai seule avec Caleb, qui recommença à pleurnicher.

Au bout d'un moment, agacée par ses gémissements, je me levai, abandonnant ma balançoire. Il ne faisait pas vraiment froid, mais je ne portais en tout et pour tout qu'une petite robe d'été, un fin gilet et des sandales. M'éloignant du gamin pour ne plus l'entendre pleurer, je marchai en direction des bois, tout en me frictionnant les bras pour me réchauffer. Je m'arrêtai à la lisière de la forêt, n'osant d'abord pas m'aventurer plus en avant. Je n'étais jamais allée si loin toute seule. Les arbres semblaient murmurer, et je me sentis soudain irrévocablement attirée par leurs appels langoureux. J'avançai parmi eux, franchissant la ligne interdite.

Contrairement à ce que j'aurais pensé, ce n'était pas effrayant. Juste extraordinairement paisible. J'avais l'impression d'être protégée, à l'abri du monde, comme si quelque chose veillait sur moi sans que je le sache. C'était extrêmement reposant.

Je marchai ainsi sans me presser, lentement, redécouvrant une fois encore les joies de la solitude sous un jour nouveau, pendant quelques minutes. Enfin, j'arrivai à une sorte de ravin ; le sol descendait abruptement, comme si je m'étais trouvée au sommet d'une colline. Je faillis glisser sur les feuilles mortes et parvins à me rattraper à temps. Je jetai un œil en contrebas. Et c'est alors que je le vis.

Ça ressemblait à un agneau – ç'avait dû en être un, mais plus maintenant. De la créature qui avait un jour gambadé dans un champ et brouté l'herbe tendre, il ne restait qu'une enveloppe, carcasse éventrée, déchiquetée, la chair à vif. La chose gisait au fond du trou, pitoyable et minuscule. Pétrifiée, incapable de détourner le regard, je restai ainsi à la contempler, jusqu'à ce que derrière moi résonnent les appels de Natália qui s'inquiétait de ma disparition. Je ne bougeai pas, ni ne répondis au son de sa voix. Finalement, elle apparut dans mon dos, portant Caleb dans ses bras, anxieuse.

– Victoire, qu'est-ce que… Úristen ! s'exclama-t-elle, avec son accent qui roulait, comme la mer roule ses vagues destructrices.

Ce cri me ramena à la réalité, tandis qu'elle se dépêchait de plaquer une main devant mes yeux écarquillés en me recommandant, trop tard :

– Ne regarde pas, Victoire drágám.

Elle m'obligea à me détourner et me soutint en me reconduisant vers la maison. Je me rendis compte que je tremblais de tous mes membres.

Finalement, Natália me laissa ainsi que son fils dans nos chambres respectives pour préparer le déjeuner. Je restai prostrée sur mon lit, l'esprit vide, et lorsqu'elle m'appela, je rejoignis la petite salle à manger comme un automate.

– Je t'ai fait du bifteck, me dit-elle tendrement.

Mes parents auraient trouvé un nom plus sophistiqué pour ce qu'elle appelait innocemment « du bifteck, » mais moi je trouvais ça très bien. Pourtant, à la vue de la viande rouge dégoulinante de sang, je sentis mon estomac se retourner. Avant d'avoir eut le temps de comprendre ce qui m'arrivait, je vomis toutes mes tripes sur la sublime table en marbre blanc veiné de bleu, d'or et de rose que maman avaitcheé à prix d'or.



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Mon père et ma mère furent mis au courant dans l'heure ; étant tous deux en réunion de la plus haute importance, ils ne purent se déplacer avant six heures du soir. Entre-temps, ils avaient chargé ma nourrice de faire venir un guérisseur de toute urgence. Celui-ci m'examina rapidement et déclara qu'il ne voyait rien d'anormal.

– Mais elle a rendu son petit-déjeuner tout à l'heure ! protesta Natália.
– Elle a probablement mal réagi au choc provoqué par la vision de cet animal, répliqua le guérisseur, mis au courant de toute l'affaire. Cette enfant est en parfaite santé.

Peu convaincue, ma nourrice me couva le reste de la journée, jusqu'à l'arrivée de mes parents à qui elle relata les faits.

– Ma pauvre chérie ! s'exclama ma mère, me serrant brièvement contre elle.

Au dîner, on me présenta du magret de canard laqué, met dont, ordinairement, je raffolais ; je fus malade une fois de plus. Comme le guérisseur m'avait simplement jugée « en état de choc,» mes parents décidèrent de recourir aux services d'un psychomage. L'homme débarqua à la villa le lendemain matin à la première heure ; il me posa de nombreuses questions, me laissant dans un état de confusion totale. Il confirma à mes parents que j'avais subi un “traumatisme” et qu'il était possible que je refuse de manger de la viande pendant quelque temps.

Et en effet, il fallut encore près d'une semaine pour la seule vision de bœuf rôti, de sauté de veau ou d'un simple jambon cessât de me rendre malade. On tenta de m'en faire avaler : peine perdue. J'étais tout simplement incapable de planter ma fourchette dans un morceau de chair cuite. Moi-même, j'ignorais pourquoi je réagissais de cette façon. Désormais, chaque fois qu'un plat de viande se présentait à moi, l'image d'un animal dépecé, mutilé, écorché s'imposait à mon esprit. J'imaginais – mieux, je ressentais, comme si elle avait été mienne, la souffrance de la pauvre créature que l'on avait tuée pour que je puisse la dévorer. Cette seule pensée suffisait à me couper l'appétit.

Ce fut là l'un des très rares, si ce n'est le seul caprice de mon enfance et de mon adolescence. Je n'acceptais plus que les œufs et certains poissons. Mes parents prirent la chose plutôt bien – ma mère suivait elle-même ce genre de régime.

C'est ainsi qu'à l'âge de cinq ans, je devins végétarienne.